En el canto

Ayer por la tarde estaba trabajando en la oficina cuando comencé a oír por los pasillos que se había expropiado YPF a Repsol, algo que en realidad aun no ha sucedido pues lo que verdadéramente ocurrió fue la presentación de un proyecto de ley de expropiación que ahora tendrá que analizar el congreso y que seguramente aprobará, casi igual de todos modos. Aquí en la empresa donde trabajo son todos anti K y no estaban para nada contentos con esta decisión, quizás porque YPF es el mejor cliente de la empresa y eso quiera decir que el futuro vuelve a ser tan incierto como siempre, tan solo que ayer se corrió el velo de la certidumbre que no es más que un disfraz temporal. En ese clima no logré escuchar una sola argumentación válida en contra de la expropiación. Argumentos que iban al ataque directo sobre el gobierno nacional, tildándolos de chorros que antes habían apoyado la privatización y ahora hacían esto de ésta manera. No sé de qué manera se podría haber hecho para dejar conformes a estos tipos y a todos los que se oponen al gobierno por cuestiones tan pelotudas como la falta de yerba o nafta. Recuerdo que hace unas semanas el tema de discusión era el aumento del gas por el impuesto a la importación y nadie podía creer que el gas se importara siendo que aquí tenemos los recursos suficientes. La oposición por la oposición misma, por estar de un lado y no de otro. Como si solo existieran dos bandos, pongamos por caso TN o 678, de qué equipo sos? Esto me hace acordar a cuando era chico que me preguntaban de qué equipo era, River o Boca? Yo decía de Racing y algunos chicos ni lo conocían, eso me ponía un poco triste pero levantaba la cabeza bien alto repitiendo: RACING. De algún modo quedaba afuera del fútbol por no ser de los gallinas ni de los bosteros. Ahora lo mismo. Ni TN ni 678, dos mierdas tan idénticas que pretenden diferenciarse por el discurso pero que surcan iguales caminos, como la lucha que llevó a cabo Estados Unidos con la Unión Soviética en la guerra fría, dos caras de una misma moneda. Yo estoy otra vez parado en el canto de la moneda y me dan ganas de mear para un lado y cagar para el otro. Pero volviendo al tema de ayer, a la expropiación, puedo decir que sentí cierta alegría que llegaba a mi desde el pasado, desde mi pasado personal claro está. Durante muchos años manifesté mi deseo de recuperar las empresas que alguna vez fueron del estado argentino, de expropiarlas. Entonces ese yo discursivo pasado se puso feliz y salió a la calle buscando un no se qué. Camine varias cuadras del centro neuquino hasta que el hambre me llamó la atención y busqué un lugar para saciarlo. En un Bodegón solucioné el asunto con ravioles y vino tinto, mientras esperaba la comida bebiendo vino tomé un libro (pues ahí tienen una biblioteca con libros que uno puede leer libremente), el lomo decía Carta Abierta a Buenos Aires Violento, Eduardo Gudiño Kieffer. Ese nombre me lleva diréctamente a la imagen de mi amiga Virginia que siempre me recomendaba la lectura de este tipo, al menos desde hace dieciocho años, hasta el momento nunca lo había leído. Carta Abierta es de esos libros que no podés parar de leer, que parece que lo dicen todo, al menos todo cuanto uno piensa y siente, me lo devoré con los ravioles viviendo esa agradable compañía de quien está solo en un Bodegón lleno de gente. Lo increíble fue que esa gente estaba brindando y festejando la noticia del día. Desde mesas distantes llamaban al brindis general al tiempo que cantaban en favor de Perón, Evita, Cristina y Néstor. Yo estaba absorto en los ravioles, el libro y el vino, sintiendo la dualidad del día, la moneda que no paraba de dar vueltas en el aire, la moneda arrojada al vacío, la moneda que nunca caerá porque es lo mismo un lado que otro. Las fotos del Che en las paredes y Gudi diciendo que todo eso era basura, que habían cosificado al Che y su imagen en la pared era nuestra cobardía. Esto lo había dicho en 1970, aunque me lo decía a mi, ahí mismo en el 2012. Y en este aquí y ahora yo no estaba tan contento como los que me rodeaban, tal vez porque a esta altura de mi vida me importa un carajo si la empresa X es de Pepe o Pepa, bah, no es que me importe un carajo es que me parece exactamente lo mismo en este caso, si la tiene tal o cual. Volviendo a YPF (para no irme por las ramas o ramones a esta altura), antes la tenía Repsol ahora la tendrá el estado argentino (lo escribo con minúscula porque se me antoja así de pequeño, tan pequeño como un país). Mejor para el pueblo! Para qué pueblo quisiera yo saber? La guita va a parar siempre a Suiza, siempre al mismo bolsillo que engorda como chancho mientras la granja está tranquila. Es lo mismo porque quienes gobiernan lo hacen en su propio beneficio, sean del color que sean, azules, rojos, verdes o naranjas! Es lo mismo porque lo seguimos viendo por la tele o la internet, porque seguimos avalando una empresa o un estado que es el mismo que nos mata, nos encarcela, nos dice esto si o esto no como si fuéramos un perro amaestrado para obedecer. Es lo mismo porque seguimos dependiendo, dependiendo de las decisiones de otros, dependiendo de este tipo de energía que nos está sepultando en los pozos que cada día se hacen para extraer de la tierra todo lo que en ella hay. Es lo mismo porque esto no para y no parará hasta que el último de los idiotas quede solo en el mundo preguntado por qué! Hoy no tengo motivos para estar contento, esta realidad me destiñe, tal vez toda realidad me haga mal y el enfermo sea yo que no me resigno a creer en lo que veo y que considero todo tan absurdo y no hago nada porque prefiero ser un tornillo tirado en el suelo que ser parte de ésta máquina infernal.

Camello

Me duele la mandíbula
de masticar,
yo mastico solo.
Mastico tu dolor,
como rumiante
en el desierto
de la sal.
Mastico mi dolor,
en el colchón nuevo,
que poco sirve
para descansar.
Chicles imaginarios,
cargados de impotencia,
llevando la piedra a la cima
para que luego caiga,
una y otra vez.
Me cago en la mierda!
La pretensiones,
los deseos sin seso,
la daga en mi bolsillo
esperando por tu cuerpo.
Mastico solo,
simulando la sonrisa
del ombligo mundial.
Mastico solo,
en el autoexilio
del desconcierto.
Hoy no tengo ganas
de verte,
se de lo que soy capaz.
Me guardo en el sobre,
bolsa de dormir,
gusano u oruga,
moriré esperando alas.

Grandes documentales

Este es el proceso, mi proceso de cambio, transfiguración o metamorfosis que no se exactamente a dónde me llevará pero que estoy seguro que logrará quitarme el peso de este mundo de mis hombros. Estoy en la oficina, un pequeño cubo, demasiado pequeño como para pasar nueve horas aquí dentro. Frente a mis ojos hay una computadora y detrás de ella una pared blanca, hospital de turno que continua por mi derecha. A siniestra dos ventiluces que muestran el color del día y las hojas verdes de los fresnos buscando su amarillo otoñal. Ellos parecen contemplarme desde el otro lado como si yo fuera un pez dentro de la pecera, no creo que puedan comprender mis movimientos ni actitudes, aquí no hay hidrodinamia, de hecho ni agua hay, tan solo la del mate que a veces me acompaña.  Tengo una compañera de trabajo que está embarazada y pronto saldrá de licencia. Ella me enseña lo que hay que hacer en la pecera, como moverme, que alimento buscar y como sobrevivir en este medio. A veces nos visitan tiburones o serpientes marinas, nunca una sirena. No puedo respirar bien en este espacio, mis branquias no se han desarrollado del todo y siento que si lo hacen será en el lugar equivocado, en mis sienes, es ahí donde estoy soportando la presión del cambio de hábitat. Solo espero que no me reviente la cabeza para dejar escapar el vapor que en ella surge cuando paso mi tiempo en este lugar. Mensualmente me dan dinero a cambio del espectáculo que ofrezco a los fresnos, es digno recibir un salario dicen por las calles, hasta hay quien se manifiesta al respecto pidiendo más y mejor salario, debe ser que desean seguir en el mundo del espectáculo con todas sus ganas. Creo que los árboles se aburren de vernos, no es muy entretenido lo que ofrecemos, sin embargo las plantas también parecen pagarnos de algún modo. Como ellas no manejan dinero, pues han evolucionado al respecto, nos entregan sus frutos a cambio de nada, solo se dan así al mundo mientras beben agua de la tierra y toman sol, sin lentes ni protectores solares, sin bikinis o disfraces por el estilo. Mirando por uno de los ventiluces, el que está a la derecha, se logra ver una construcción que es un hotel donde la gente suele pasar unos pocos días y luego se marcha hacia quién sabe donde. Los fresnos no comprenden bien esa actitud pero logran asociarla con el avistaje de las aves y ven en el hotel un gran nido de piedra. Otra cosa llamativa son las latas en movimiento que buscan la sombra del fresno cuando se quedan quitas, a ellos nos les gusta mucho el laterío porque perjudican su respiración al emanar dióxido de carbono de manera tan abrupta, sin la parsimonia a la que están acostumbrados, al proceso lento que ellos manipulan en busca del ahorro de energías que son vitales para el crecimiento, algo a lo que dan mucha importancia. De lo que sí están contentos es de recibir chorros de agua, aunque realmente prefieren la lluvia, pero como aquí no llueve prácticamente se ven “obligados” a disfrutar de esa pequeña gran ayuda. Aunque a veces logran distinguir entre quien les ayuda por el placer de verlos crecer y quienes lo hacen por pura obligación, no son giles. Yo los miro, ellos me sienten con todo su ser. Es evidente que están en otro nivel evolutivo. Los tiburones son tipos serios, preocupados por el cardumen al que quieren controlar y de vez en cuando deglutir, más no sea a uno de sus miembros. Van y vienen y piden cosas a la pasada, uno asiente por miedo al tarascón. Lo que resulta más triste es cuando uno de los miembros del cardumen comienza a maquillarse buscando mimetizarse con los tiburones, es algo que no logro comprender. Acaso el fresno querrá volverse oruga? Lo miro y sus hojas se niegan en un movimiento vaivén. Será por mucho más que tendré que estar aquí? Estaré por algún aprendizaje que me encomendaron en otra vida? Creo que hay preguntas que jamás lograré descifrar, para colmo no dejan de brotar en mi interior como hojas nuevas de la primavera. Preguntas y más preguntas.  Ahora llega la hora del almuerzo y la gran pregunta es: quién estará haciendo el tiro con su caña?

Tal vez

Soñé que cargábamos con martillos y picos y entre todos destruíamos el asfalto que cubre la tierra.
Soñé que dormíamos arriba de los árboles mientras veíamos el suelo respirar, comiendo frutos en el aire.
Soñé que juntábamos todo el plástico con sus chips incorporados y nos reíamos de él al tiempo que aprendíamos la telepatía.
Soñé que jugábamos todos juntos sin un vencedor y nadie era vencido.
Soñé que los animales nos hablaban y nos mostraban el camino guiñándonos un ojo.
Soñé que este plantea era nuestra casa y que visitábamos otras casas viajando sin cuerpo.
Soñé que ya no importaba todo eso por lo que corríamos y el tiempo se detenía para siempre.
Soñé que nos despertábamos los unos a los otros y ya no supe distinguir mi sueño del nuestro.

Vidaluz

Refugiado del mundo

en la redondez que habitas,

flotando centímetros,

alevino.

Protegido del alma,

fuera de todo mal,

abrigas desde el interior,

un cuerpo.

El sonido te llega

detrás del muro de piel,

vibrando líquidos

que abrazan.

Se abre para ti

un mundo nuevo,

corazón mágico,

dios creador.

La luz es tiniebla,

caracol absorbente.

Tu paso lento,

un camino.

Dejas la casa

y el frío te acecha,

buscando a tu par

en la redondez,

eterna.

Naciente

Y después de la euforia
el mundo se hizo nube,
llorando desde el cielo
caí en mi.

Vos tal vez no lo supiste,
pegándote a una imagen
de superhombre,
vulnerable como una vida.

Ahora que mis pies
soportan este alma,
la tierra me nutre
desde la raíz.

Y si aquél,
fuera uno de mis frutos,
la semilla que lleva dentro
sería nuestra.

Y después de la euforia
el mundo se hizo nube,
llorando desde el cielo,
mi lágrima te germina.

Paraiso terrenal

Señora del portal
trabajas el paraíso
que cruzo en mis mañanas,
oculto de maldad,
reposa.
Flores blancas,
refugio del dolor.
guardan la miel futura
de otros mundos,
posibles.
Negras nubes,
calmaran la sed
con la inocencia
del trueno,
su grito.
Los jardines
ya descansan
en mi piel descalza
que absorbe,
deidades.
Señora del portal,
estoy llamando
a sus estaciones
para colmar,
vida.