Sobre ruedas

Te fuiste muerte
de color naranja,
rojo mandarín.
Te fuiste,
luego de coquetearme
sin elegirme.
Te fuiste
sabiendo que volverás,
de negro
o de cualquier color,
para apagar la vida.

Mochilas

Hay algo que no manejo, que no estoy manejando. Me despierto dolorido, como si al dormir mi cuerpo entrara en una batalla brutal. Pareciera que me hubieran cagado a palos, especialmente en la espalda, a la altura de los trapecios pero un poquito más abajo. Algunas veces me duelen las piernas también y las sienes. No estoy pudiendo recordar mis sueños como para corroborar de qué se trata exactamente. Despertar resulta insoportable. Despertar se está volviendo rutinario y aburrido. Me gustaría dormir unos meses, ser el oso en la cueva, sin preocupaciones más que las de dormir. Tal vez me esté faltando mucha grasa y una cueva. Tal vez me estén sobrando muchas cosas, todas esas con las que estoy cargando, todas ellas tan pesadas como para romperme la espalda y apoderarse de mis sueños. No se, nunca quise vivir así, aunque en realidad tampoco se cómo vivir. Nadie lo sabe en realidad, pero no tengo ganas de hablar de los demás, allá ellos con sus pesares y con sus sueños.

Volemos

Hay algo feroz en mi,

como un lobo

sin su caperucita,

al que le falta

hasta la abuelita.

Una ferocidad

naciendo desde el vientre,

acelerando el pulso

bajo esta cabeza

que intenta poner freno

mientras está a punto de estallar.

Es la guerra de las mariposas

abandonando el capullo,

matando al gusano

en su lucha feroz

por la libertad de volar.

Es posible que tenga que ir a buscarte

amor,

quién sabe hasta dónde,

hasta cuándo.

No es eso lo que me intriga,

más bien quisiera yo saber

si tus mariposas

volarán a mi lado,

libres.

Y vos qué?

No se, como que esta vida nos tiene un poco hartos o algo así. Yo no tengo idea cómo carajo vivir y lo peor es que mientras tanto voy reproduciendo el orden dado. En este caso no importa lo que sueño, me refiero a lo que hago. Escucho a diario a mucha gente que dice que todo está podrido. Algunos culpan a los políticos, otros al clima, otros a la suegra, siempre al otro, siempre algo por fuera de uno. Y en ese mismo plano también estamos esperando que desde afuera de uno surja la solución, que aparezca el líder para guiarnos al paraíso. No se cómo vivir, no se qué vida elegir entre tantas vidas posibles. Quisiera ser un lienzo blanco frente a Jackson Pollock, esperando ser salpicado por millones de gotas, por miles de colores. Pero ese sería otro ejemplo de lo que no quiero, de la solución ajena a uno. Me siento como un pez en el lodo, atascado en un mar de materia fecal. Acaso alguien sabe qué mierda quiere?