Casi sin nombrarlo

Salió a la calle una vez más con la firme intención de vencer sus miedos. Fue el lemon pie quien le recordó su imagen, nadie lo hacía igual, no había otro tan lemon pie como aquel. La última vez que se habían visto ella le dijo que ya no tenía amor para él y él le contesto, vos no me vas a amar y yo qué. Tiempo, lemon pie, recuerdos, hojas del otoño bajo sus pies. Se paró frente a la casa de ella pero en la vereda, al otro lado de la calzada. Estuvo ahí como una hora aguantando el frío y las ganas de tocar aquel timbre con ese sonido tan característico a canario. El sol le daba en la cara, encegueciéndolo y el creyendo que así no podrían verlo. En la memoria tenía gravado el juego de escondidas que hacía cuando era pequeño con su padre y este le decía que si cerraba los ojos nadie lo descubriría, era como esconderse detrás de los parpados. Miró hacia la esquina donde desembocaban los autos que venían desde el este y pudo observar el semáforo titilar sin decidirse a cambiar por rojo o verde. Creyó en la señal de la duda, incógnita, no supo que hacer. Si hubiese sido rojo, alerta, peligro, ¿pasión? ¿Acaso verde podría significar la naturaleza de las cosas o su podredumbre? Imposible resolver los enigmas en un instante cruzado por los fuertes latidos que bombeaban chorros de sudor con aroma a miedo zorrino. Justo pasó un taxi con la banderita LIBRE y logró detenerlo a tiempo para escaparse de aquella calle, creyendo en la señal de la bandera, liberándose, ya condenado a la libertad de elegir un nuevo color para sus días. 

Almohadas de gansos

"Como a veces no puede dormir, en vez de contar corderitos contesta mentalmente la correspondencia atrasada, porque su mala conciencia tiene tanto insomnio como él". Un tal Lucas. Julio Cortázar.

"Cuando tenga dinero voy a contratar una secretaria para que tome todas mis notas mentales..." Plexus. Henry Miller.

Ay Lucas! Llegó la noche y otra vez me fui a la cama lleno del día vivido, recolectado por mis sentidos. Cuando me acuesto todo decanta al procesarse por la mente, tan sugerente élla como para lograr frases geniales, principios de "historias que me cuento" o solo la idea de. Si fuera inventor o millonario fabricaría las almohadas grabador señor Miller, nada de secretarias tomando apuntes. Debe haber algo en la garganta que no permite dejar salir las mismas palabras que se elucubran en el pensamiento, tanto moco pegado, yendo directo al estómago con las fantásticas ideas. La cosa es que me duermo feliz de mis hallazgos, aunque estos no signifiquen gran cosa universal. Si, funciona en tanto que me duermo, sin pastillas o dolores, ni ansiedades por hacer lo que mañana podría estar esperándome a pesar de que deseo que al despertar al otro día pueda recordar un mínimo de algo como para plasmarlo en estas teclas bajo mis torpes dedos desmemoriados. Tampoco me quedan los sueños, unidos con los pensamientos, se han ido a la no memoria. Deben ser ellos (los sueños che) los secuestradores de lo mejor de mi. Maldito despertar! Bendito día, me traerás cosas, cositas, como para llenarme de sensaciones que me dejarán dormir plácidamente.

Velorio

No logro recordar bien cuál fue el primer velorio al que asistí, me parece que era el del abuelo de un amigo que yo tenía por aquella época, cuando tenía unos trece años. Seguramente con el tiempo pueda recordar otro anterior o tal vez ya ni este. Nunca es agradable el clima en estos encuentros de gente rodeando un cuerpo muerto, el cual no se parece ni por asomo a lo que fue la persona que ya no está. Para siempre. Luego tengo presente el de mi abuelo paterno, mi abuela materna, mi padre y mi abuela paterna, en ese orden. Nunca lloré tanto como en el de mi abuelo, no sé, lo atribuyo a todos los dolores que tenía guardados y que encontraron una excusa para salir del pecho, además de quererlo mucho, claro. Los otros velorios fueron más leves en tanto lágrimas, como si uno se fuera acostumbrando a los hechos. Mentira, uno nunca se acostumbra a la muerte, tal vez porque no la conoce verdaderamente, quién sabe. Lo de mi viejo sí que me dolió. Eso de comenzar a vivir con la mitad de lo hijo que uno es resulta complicado, así, tan de golpe (al corazón). Ahora hace como tres años que tengo la sensación de estar en un velorio. Ningún cuerpo puede aguantar tanto sin descomponerse, eso lo sé y lo huelo. Sé también quien es él muerto en esta ocasión, para qué nombrarlo. Recuerdo que en los velorios se bebe café, a veces hay sándwiches, se llora y alguien cuenta una anécdota o chiste que logra sacar una risa. Algunos podrán decir que los velorios son la vida misma! Ni tanto. El velorio es la despedida y a mí nunca me gusto despedirme. Debe ser por eso que ya llevo tanto tiempo en este y de a poco voy muriendo en el intento. 

Eje(cutando)

No se cómo llegué a este estado en el que ya no me importa lo que piense el otro, tal vez hallarme a mí mismo (eso suena en mi cabeza que siempre puede autoengañar, prefiero ni pensarlo) pueda haber ayudado a eso.  Una lectura, dos, también colaboraron en este abrir la puerta para salir del disfraz.  Pensé que nuestro cuerpo crecía de volumen con el paso del tiempo por la sumatoria de máscaras con las que atravesamos la vida, esas que empezamos a usar cuando el fusible de la niñez se corta y nos deja sin luz. Tal vez encontré a ese niño que fui y este cuerpo me está quedando grande. A la mierda con el cuerpo! Es posible que yo vuelva a caer en las garras del tercer mundo y ande mendigando al fondo momentáneo interpasional. Yo soy el primer mundo carajo! Y no soy moneda corriente, ni economía, menos aún perfección. Tampoco hablo de expertos, siempre seré un perto entre tanto ex. Ahí veo el camino, sin huellas, virgen, selvático, peligroso y estoy apoyando el primer pie luego de treinta y un años de transitar caminos usados, pisoteados, “seguros”. No llevo machete, tampoco cantimplora, ni ropa, fósforos o encendedor; yo soy el fuego, la luz, furia, seda, setenta por ciento agua y un treinta por ciento de incertidumbre. Allá voy, esperando el precipicio que me llene de vacio!

Me cago en la leche!

Querida pasión: dónde te habré perdido? Será en mis años locos, o en la cancha de Racing? Es posible que ya no te encuentre? Acaso hay viejos apasionados? Bueno, yo no puedo decir que soy viejo a esta altura de mi vida, tan solo hay cosas viejas, pero no las descarto. Y si te quedaste en una hermosa concha que regresó al fondo del mar? Cómo haré para encontrarte? Si, ya se que los Beatles primero y tanta música y mi guitarra sucia y desprolija son cosas apasionantes pero vos sabés a qué me refiero, no te hagas la boluda. Decís que estás en las pequeñas cosas? Puede ser. También sabes que me gustan las grandotas, los extremos, llegar a cierto límite. Ese regalito extra que se llama adrenalina. Yo no creo en la pasión quietecita, eso es paja mental y de pajas suficiente como para un master. Se que tenés buena cintura para esquivar(me). Ahora sos vos la que no me elije? Qué tal si salimos de paseo? Yo te tomo de la mano, en silencio, vamos hasta el aeropuerto...mierda ya ni aviones hay. Te das cuenta! Al final con vos no se puede ir a ningún lado che, si no es esto es aquello, parece que me tomás el pelo. Más bien podrías acariciar mi pelo hasta que me duerma como un gato sobre tu falda y nos daríamos calor mutuo, ya no temo quemarme ni llorar por ver la vaca.

El tic de vivir

Todo tiene su tiempo, no sé bien cómo es que así funcionan las cosas, los seres, los tiempos. Algunos comienzan su día a las ocho en punto, cuentan los minutos de desperece y caminan a paso firme hasta el baño para orinar con precisión dentro del inodoro. Lavan uno a uno sus dientes,  se miran al espejo para anudar la corbata y finalmente comen tostadas de pan dietético con café antes de salir de su casa. Llegan al trabajo a horario cumpliendo con la función asignada al pie de la letra. Sin sobresaltos terminan su jornada laboral y acomodan la agenda para lo que resta del día y la noche. Todo perfectamente ordenado bajo la hipnosis de los minutos, y segundo a segundo acomodan la vida. Tan suizos ellos! Relojeros de la existencia, gente sin polvo ni arrugas. Los amo! Yo no sé de todo eso y me caigo de la cama ya cuando el sol me está gritando un rayo en la cara para ir al baño corriendo a dejar escapar mi pis en todo el inodoro y lavo mis dientes, hambriento de un mate caliente que durará hasta las ganas de cagar. Los segundos se chocan entre si y bailan embriagados seduciendo minuto a minuto a las horas que pasan en bombachas rojas. El coito cotidiano que pare días de vida, extraños entre sí, hermanados, lluviosos como lágrimas de muerte, soleados de niñez. La aventura de vivir me desvela por la noche en el instante en que mis sueños se hacen luna y yo a veces soy su lado oscuro, cuarto creciente o menguante. La redondez llena se la dejo a quien quiera sentirse radiante, lleno de orden.

Pisoteado

Cuando las almas 

se derriten entre sí,

entre baños

con Marías,

bajo las aguas cálidas

del nacimiento.

Todo se resume

a un café 

por la tarde

y una música 

compañera 

de soledad.

Paisajes llenos

de fuego invernal

no logran entibiar 

los cuerpos muertos

que arden

desde adentro.

Entonces,

solo entonces,

salgo a jugar

al caminante,

quizás logre

dejar una huella.

El placer de cagar

Estados Unidos,

te escribo desde mi inodoro,

pensando en tus hamburguesas

y salchichas, tan alemanas,

que sin gloria y honor supiste conseguir.

Estados Unidos de America,

que bien suena eso,

pero tanta vanidad en tu nombre

hizo que te autoproclamaras America,

como si solo tu lo fueras.

Estados Unidos de mierda,

con tu consumo y el ingles

hasta en mis calzones!

tus emisiones carbonicas

de grandes motores a lo machote.

Estados Unidos del mundo

a esta altura de la historia,

con tus capitales y organizaciones

de postguerra y tus guerras

que ya son nuestras.

Cuestión de G Fe

El domingo creo que tendré la posibilidad de estar en Buenos Aires en lo que a muchos les gusta nombrar como una jornada cívica. Elecciones para jefe de gobierno. El jefe! El lunes saldrán todos los trabajadores a las calles para llegar a sus puestos de trabajo con un nuevo jefe pero tendrán que verle la cara al mismo jefe de siempre, con el que lidian a diario para juntar la plata que recibirán dentro de los diez primeros días del mes. Un jefe, otro jefe, más jefes y todos quieren ser jefes. La fuerza G, el punto G y la maldita fe depositada en un sobre sin destinario. Elecciones. Quién será el que está eligiendo? Todos a votar! Porque así lo dice la ley hecha por jefes. Representantes y representados, que burla! Me cago en todo eso, me cago con gusto, alegre de sacarme esa mierda de mis tripas luego de masticar tanto gusano. Siempre es un alivio ir de cuerpo. Como es que alguien puede representar a otro? Acaso podrá ser en un escenario actoral con personajes de ficción y pesados telones o en la telenovela de las nueve, donde hay monos parlanchines tratando de entretener a la audiencia con el ánimo de gustar a la mayoría. Me tiene sin cuidado quién gane el puesto, a fin de cuentas siempre será un jefe. 

Nadando en la gran pecera dorada

Casi una semana desde que empezó el mes para recibir el dinero del salario y solo un par de horas para tirarlo por la ventanilla de cajeros, cajeras y carajos. No es mi dinero ni el de nadie, se va o se esfuma, se teletransporta, gira con el mundo. A dónde está todo el dinero que gane cuando trabajaba? Quién lo tiene? Ahora no gano ni un céntimo, tan solo me están… aguantando. No sé por qué ella lo hace, debe tener sus motivos que desconozco, no quiero saber! No tiene sentido. Que mujer increíble, tiene la espalda más ancha que jamás haya conocido en mi vida. Dentro alberga una de esas cajas de magos que pueden sacar mil conejos y guardar hasta un edificio entero, y ella no es maga ni bruja. Simplemente es la persona que no debería estar a mi lado, soy como un gusano de la seda que come, se reproduce y caga vestidos para novias. Si yo no gasto en nada, limpio el baño sin asco y cocino guisos de abuela, planté los árboles del jardín y la ceniza los tapó, levante una puta pared que casi se viene abajo. Nunca será suficiente para llenar la caja mágica, es el mundo entero que no alcanza, como el salario. A nadie le alcanza gane lo que gane. Boletas, cosas, cositas, comida enlatada, abrigo, botas, cremas, cepillos de dientes y pañales para perros. La factura del agua nos invita a cuidar ese bien de la humanidad que a cada minuto le aportamos todo lo que nuestro cuerpo ya no necesita. Voy como un buen ciudadano a pagar por el agua que sale de las canillas y en la calle encuentro un manantial corriendo por cada cordón cuneta, grietas en el pavimento escupen agua como volcanes, hay agua por todos lados! Menos en el cielo, claro. Cuanto hace que no llueve por aquí? Ya ni recuerdo la última vez. Que significan esos dobles mensajes? Cuidemos el agua así podemos disfrutar de como se congela en cada esquina cuando salimos a la mañana y si tenemos suerte podemos ver a una vieja resbalar y romperse el culo en la calle, en la cola del hospital y en la caja de pagos. El medio ambiente preciado. Nada de bolsas de supermercados. Y el paquete de salchichas de que mierda está hecho? Amado planeta: te prometo que mañana seguiré comprando y consumiendo todo lo que me dice mi dios, cargaré con la culpa de haber nacido, soy el mal en la tierra pero no me permites suicidarme. Seguiré subiendo la piedra por la montaña y tendré el tiempo suficiente para pensar que todo es un gran sueño a pesar del olor de mis sobacos. 

Chulengo

Debe ser a causa del frío que solo he pensado en el fuego estos días. Me hablan de un volcán que no se ni como se llama pero que está esparciendo sus cenizas por todo el planeta aunque no es capaz de largar fuego por su boca. Estarán los misterios de la vida metidos dentro de él? En ese caso el polvo de cristal que sobrevuela por los aires y se aferra a todo debe ser una de las formas sugerentes de la tierra. Encendedores, fósforos, gas, combustible líquido o sólido y ni puta idea de cómo hacer un fuego sin ellos. La mierda avanza, siento su olor en cada enchufe de la pared. Hay tanta porquería que la humanidad podría vivir mil años quemando plásticos, telas, metales y libros si se acabaran los combustibles fósiles, y además tendríamos pilas de huesos y carne en estado de descomposición para sumar a la hoguera. Solo que los autores jamás se atreverían a quemar un libro a pesar de que éste pueda salvarlos de una muerte por hipotermia. Fantasmas idealistas. Este año todo el mundo tiene flores. Un juez salió a decir que la marihuana y el artículo diecinueve de la constitución son pareja del mismo sexo y todos a plantar cannabis. Pero quién sabe cómo encenderlo? Me junto con un conocido y me regala unos cogollos, voy a la universidad y otro tiene como cinco plantas que quiere exponer en la cannabis cup que se hará en un lugar recóndito al otro lado del río Limay. En un cumpleaños afloran las variedades, con semilla, sin semilla, índica, sativa, verde y aromática muerte. La otra noche salí al patio a probar una de las variedades que ya ni se cuál es, porque no me gusta fumar dentro de la casa cuando esta mi hijo, aunque esté durmiendo. Realmente quería disfrutarlo tranquilo, saborearlo hasta el final. Un gran porro de la Patagonia! Sí que estaba helando esa noche y yo tenía tanta mugre en mi mochila como para atascar las tuberías de toda la ciudad. Cosas que voy juntando en la calle para cuando me ataque la inspiración hacer algo con un pedazo de fierro o un palo al que le daré forma solo en mis pensamientos. Hay un chulengo también que nos regalaron cuando vinimos a esta casa y que yo reparé de manera provisoria. Existirá el arreglo de algo de manera que sea permanente? Ramas, cartón, un pantalón viejo lleno de grasa para bicicletas, todo al quemador! Un golpe de percutor al encendedor y el basural ardiendo en pocos segundos. Adorable fuego que se lleva todo lo que viene sobrando dentro del cofre de las llamas. Alimento, más alimento para pasar la noche, que sea una cálida noche la puta madre! Que se queme el mundo entero, con Aristóteles y Pitágoras el principio de Arquímedes, Jesucristo, Mahoma Buda y Moisés, Julio Cesar y el código de Hammurabi, Noé con su barca entera, el Renacimiento y las revoluciones, desde Bach hasta los Beatles, que arda la selva amazónica con todos los escribanos, jueces y abogados  atados a cada árbol que aun esté de pié! Universidades, colegios e institutos, la academia entera. Quiero pensar que es eso lo que está pasando dentro del volcán. En ese caso el polvo de cristal que sobrevuela por los aires ya no tendrá a que aferrarse. 

Copa llena 2011

De repente empezó la Copa América. En materia de futbol todo era descenso y tristeza a pesar del ascenso y la alegría de los que nunca. Hasta el punto que no sé quién ascendió además de Belgrano.  Recién jugaban Uruguay contra Perú…debe ser el cuarto partido desde la inauguración del torneo. Que podría yo pensar? La Play Station vuelve idiotas a los jugadores o a los espectadores? El Barcelona al que todos quieren parecerse por ser “el mejor equipo de la historia”, juega como video juego? Cuanta pobreza de ideas y miedo a que te escupan en la cara en esa búsqueda de la perfección, en el partido del año, del siglo, de la vida! Jugadores robot a control remoto. Jugadores de jugadores, con sus dedos más hábiles que las piernas de Messi. Pido la renuncia de Grondona, Maradona, Bilardo y Batista, Pasarella y Julio Ricardo. Que Pele se entierre con Havelange y Xuxa. Al Pibe Valderrama que vaya a tocar con Carlos Vives así matamos dos pájaros de un tiro. Y a Francescoli métanlo en una jaula junto con Silva a ver quién sobrevive. Una hoguera antihéroes, dirigentes, futuras promesas y televisores. A patear la pelota!

Vacío por dentro

Hace días que venía tirándome unos pedos bien podridos, como si me hubiese comido un pedazo de este mundo y mi aparato digestivo no pudiera con él. Me parece que la raíz del problema fue un pedazo de vacío al horno, carne de vaca que hace rato no degustaba. Claro que no tengo en cuenta las hamburguesas, salchichas o fiambres que uno compra en bolsas plásticas cerradas herméticamente. Eso es polvo con agua o tal vez sea algo peor que no me atrevo a pensar ni a investigar. El vacío estaba tan delicioso que me convirtió en una maquina masticadora de hebras vacunas cocidas y adobadas con sal y otras especies que no supe reconocer. Yo solo comía al tiempo que sonaba en mi cabeza la voz de alguien diciendo lo flaco que estaba, era una voz del recuerdo, algo que había quedado grabado días atrás, ahora convertido en combustible de mí mandíbula. El banquete fue un viernes por la noche y hasta el domingo no pude cagar. Tan solo se producían descargas hediondas de gas anal. La caca del domingo fue oscura y de contextura rígida pudiendo divisar soretes de tamaño medio mientras limpiaba mi culo con el bidet. El domingo a la noche más caca pero a esta altura yo era una fábrica de pastas. No puedo decir que me sentía preocupado, porque no lo estaba. Lo cierto es que cargaba con cierta incomodidad en mi cuerpo, al que también había recargado la noche del sábado con abundante comida, producto de dos cumpleaños. Definitivamente la comida es uno de los placeres de la vida aunque a esta altura me regocija más la reminiscencia de unas facturas viejas que me regalaron en una panadería la noche que alguien me dijo que estaba flaco.