El fin de uno de los mundos.

Casa pequeña,
corazón destrozado,
calor abrumante,
sin heladera,
ni televisor.
Mi guitarra y yo,
guitarra y voz,
verdes humos.
La historia sin fin,
el fin de la historia
en este fin del mundo.
Las tardes eternas,
cicatrices del tiempo
marcando el alma.
El gran viento,
la hermosa lluvia,
canales de riego
y una comisaría.
Nada de eso ahora
que se detuvo el tic-tac
donde ya todo es igual,
como nunca.

Singularizando

Si, me dan ganas de largarte, como cascada que curte la pierda a través de los años. Qué querés  que te diga? Para mi es más fácil salir a caminar cuarenta cuadras, llegar a un bar y pedir una cerveza y luego otra. Reconocer alguna cara entre la oscuridad de la noche ya caída. Tal vez volver dando tumbos mientras aguardo la llegada del bendito ocho a las y treinta y dos. Si, me dan ganas. Especialmente cuando estoy cargado de toda esa sangre licuada que alguno podrá llamar: la mala sangre. Lo bueno, lo malo; lo tuyo, lo mío. Basta! Te decía eso de salir a caminar, me sienta bien. Ahora más aun, que están tan lindas las noches. Si tan solo pudiera guardar mi alma en dos cuerpos, uno nocturno, divagador, borracho…y el otro tan bien peinado, planchado y trabajador. Ya no es lo mismo en estos tiempos. Igual camino, para qué correr? Incluso el tren pasa despacio, haciendo resonar la ciudad con su bocina de saxo a lo Sonny Rollins y el traca-traca sobre el quebracho colorado que duerme en el sueño eterno, a pesar de tan brutas pisadas. Si, un día me subo al último vagón y sanseacabó, dejo todo ahí atrás, detrás. Por ahora lo veo pasar, lo escucho, hasta que me den ganas de largarme.

Como dos piñatas

Estando de pie,
casi sin quererlo,
podrás sentir
mi fétido aroma.
Que ya no será mio,
ni tuyo.
Se irá a la atmósfera,
flotando por los aires.
Yo también flotaré
en mares de fueguitos,
de olores podridos.
Y tipos y minas,
que ya no se miran
pero se huelen,
desconocidos.

Heráclito

Hay un río que corre,
de agüita fresca
y peces dorados.

Flotando se va
aquello,
puro recuerdo.

Y me trae
una caja,
llena de sorpresas.

Manos, manitos...

El despertador,

teléfono, sol, o inconsciente estado,

de alerta.

Una ducha tibia,

despabilante agua

en mi cuerpo

Los mates,

amargos hasta la dulzura,

Intestinal.

Colectivos llenos,

animalitos al matadero,

engordando bolsillos ajenos.

Escupo la mano

que me da de comer.

Cero kilometro

por unos metros,

no más.

El sueño fugaz

de estar arriba,

y el espacio qué?

Yo sigo,

pará acá,

si querés.

Como huanaco,

cabeceando

para extraer

y regalar aquel

plus valor…

Cabeceando

como un oral

para la sonrisa

de la mano

que me da por escupir.

Un sándwich por día,

mi porrón y después.

Los ratos libres,

que claro concepto!

Las hojas

en blanco

que seguiré llenando,

sobretodo,

por mi.

Vos pará,

si querés.

Yo sigo,

hasta el día

de mi epitafio.

Con la lengua, afuera!

Algunos dicen que el boxeo no es un deporte, que es una salvajada irracional donde dos tipos se matan a golpes por obtener una victoria o hasta un cinturón de campeón. Yo digo que sí es un deporte, violento.  A veces imagino que muchos de los problemas que nos ocurren podrían solucionarse arriba de un cuadrilátero con los guantes bien calzados y un árbitro que maneje un poco la cosa. Pienso en ir a pedir un aumento al jefe proponiéndole resolverlo en doce asaltos, tal vez nadie querría ser jefe en ese caso, menuda solución entonces! Claro, muchos podrán intervenir alegando que es mejor hablar las cosas para remediar cualquier altercado, que hablando la gente se entiende. ¿A quiénes nos referimos cuando decimos La gente? Porque uno pude comprender que a las ocho en punto en Av. Rivadavia y Callao nos encontramos, eso se puede hablar, coordinar y hasta efectivizar. Pero cuando le decís a alguien que no, que está equivocado por tal o cual cosa referida a la política, religión o partido de fútbol y ese otro alguien cree lo mismo de uno, que no deja de batallar con la lengua para tener razón, la verdad es que nadie tiene razón y para pelear y quedar con la lengua afuera y terminar cayendo en la violencia irracional…bueno para eso no estaba el boxeo? 

El trago de Dios

Hay un cactus en el desierto, una lagartija y hasta un puma tal vez. Piedras, arena y viento. Apenas una sombra, un reparo o escondrijo. Casi sin agua, la existencia. Hay un bosque lleno de especies, animales, vegetales y tanta lluvia. Si, todavía hay un bosque, incluso una selva. Montañas, volcanes que escupen lava o simplemente cenizas. Lagos, ríos, mares, moradas de peces y barcos, flotantes hogares humanos. Ciudades edificadas con cemento y hierro. Casas erigidas sobre huesos de dinosaurios con techos que dan la cara al cielo, soleado, estrellado, fugaz. Crías siguiendo pasos de los más grandes, adultos perdidos en laberintos. Instinto, cultura, fenómenos paranormales. Naves espaciales, caracoles, bicicletas, caballos cimarrones y de los otros, personas domesticadas, zoológicos, oficinas. Palabras, ladridos, gritos y gemidos, miradas, silencios, lagrimas, agitaciones de cola. Hay un planeta tierra, agua, aire y fuego, que gira sobre su propio eje, sin detenerse ni un solo segundo, a veces me mareo y al sentarme pienso que nos está mezclando.  

El sueño del caracol

Si yo tuviera que resumir los días de mí vida en unas pocas palabras diría algo así como…Un gran amante de la siesta y el mundo de los sueños, que me revive del estado mortuorio en el que supuestamente estoy despierto. Dormido, cada vez menos, unos pocos segundos menos por día, hasta llegar a viejo y dormir tres horas por día para abandonar todo tipo de sueño y entregarme a la muerte. El bebé que una vez fui dormía todo el día, soñaba con tetas, con un mundo en las encías, saboreado como helado de dulce de leche por aquella pequeña lengua investigadora. Luego de tanto no, basta, el dedo en la boca no, no chupes ese televisor que te hace mal (cuando debería ser: no mires ese televisor que te vuelve idiota), luego de todo eso, de andar babeando cosas y seres, comiendo colillas de cigarrillos, abandonando cualquier chupete, teta o mamadera, incorporando el lenguaje tan metafórico de esto es como aquello pero ni tanto, luego de abandonar sin siquiera notarlo todo lo que había logrado descubrir a fuerza de exponer mi lengua a los sabores de la vida, luego de tanto, yo me quedo preguntando eternos porqués. Ahora, que me resulta imposible salir a la calle y chuparle la pera a la chica de la panadería o al colectivero. Ahora, que debo manejar ciertos códigos de convivencia social en donde nadie siquiera chupa mi pera rasposa. Los porqués no tienen sabor, no tienen respuestas, no se descubre el mundo preguntando, tan solo resultan cruces de palabras que son como aquello que queremos decir, pero ni tanto. Es entonces cuando caigo rendido por estas palizas que me dejan grogui, casi dormido, buscando un lugar para echar mi cuerpo que encontrará el mundo de los sueños. Y ya dormido arrojaré baba por mi boca, y ya despierto no podré recordar ni el gusto de eso que estaba saboreando. Una vez más preguntaré por qué.  

De verbos, sustantivos y etiquetas

No hace falta que te refieras a mi como tal o cual cosa, te lo pido por favor, no me etiquetes con tus parámetros de ojo acusador que enseguida pone en tu boca sustantivos absurdos, como posmoderno, hippie, vago, pajero y tantas otras cosas que uno ni sabe lo que significan. Occidente tiene la fantasía de que se le puede brindar sustancia a todo lo que existe, incluso a los seres humanos, tan cambiantes en sus tareas y formas de pensar. Yo no sé si uno es lo que hace o si se es mientras se está haciendo algo, tan solo sé que mientras lavo mis dientes soy un tipo que se está lavando los dientes, muy activo en este caso. Pero no puedo ser solo eso, entonces mi día tiene mil formas diferentes. Cuando llega la hora de la siesta resulta que soy un vago. Luego me siento para escribir algo que pienso o siento y aparece el sello de posmoderno en la frente, ¿qué carajo significa posmoderno? Por favor no me etiquetes, no te hace falta, será una tarea imposible, porque podrás verme llorar y reír en el mismo día o hasta llorar de la risa y no vas a saber cómo definir eso que solo es una acción. Entonces estaríamos hablando de verbos, pero eso a vos se te escapa y a mí… ya no me interesa lo que pienses de mis acciones. 

Llovernos

Hay días de mierda, momentos de mierda, no? En esos casos suelo ir al río Limay y verlo correr. Me siento en la orilla o me acuesto escuchando su sonido orquestal al que se le suman el canto de los pájaros, y puedo oler lo que está pasando al tiempo que me maravillo de la existencia. Por momentos suelo preguntarme de dónde viene tanta agua, a dónde va? Pienso en la montaña llena de hielo derritiéndose gota a gota para formar este manantial que solo responde a leyes de la naturaleza, en estado líquido corre buscando su destino, dejando la huella de su larga pisada, albergando la vida, aceptando que uno vaya a dejar  allí la propia mierda que luego se evaporará en el aire, viajando al cielo para ser tormenta. El agua no necesita más que eso. ¿Qué pasará con nosotros, setenta por ciento de agua, que pretendemos más y más? ¿Acaso ese treinta por ciento nos domina? Quisiera creer que estamos en estado sólido, congelados, esperando que un rayo de sol nos derrita para correr y dejar nuestra huella, tal vez en el camino logremos evaporarnos para llover a mares…

Barreras

Debe ser por eso, seguro que por otras cosas también, pero más que nada por ella. Aquí en el valle que une Rio Negro y Neuquén uno ha escuchado hablar de una maestra que desde hace varios años cruza el puente carretero de la loca ruta 22 sin pagar el peaje. Para esto ha confeccionado su automóvil al mejor estilo Mad Max con un caño doblado en el costado izquierdo que le permite levantar la barrera de forma casi  automática, buscando la funcionalidad de las cosas por sobre lo estético. Y uno se inspira con estos personajes, debe ser por eso. Claro que también está ese artículo de la Constitución mencionando la libre circulación por el territorio; y luego el recuerdo tan asqueroso del menemato y sus peajes privatistas; y la bronca de los eternos por qué; y los deseos de mandar todo tipo de barreras a la mierda. Debe ser por eso que un día me planté media hora en el peaje pidiendo que me abrieran, mientras mencionaba mis libertades, hasta que llegó la cana y me obligó a pagar bajo la amenaza de secuestrar el auto que en ese momento me estaba prestando mí vieja; y debe ser por esto otro que una noche, ya en mi auto, pise el acelerador hasta llegar a ochenta y pasé con toda la furia destruyendo en mil pedazos la barrera. 

Cuando acá es cualquier lugar y allá también.

Miguel: buen día.

Sr. Copen: …

Miguel: ¿alguna novedad de lo mío?

Sr. Copen: bueno, estuvimos analizando el caso y está usted en una situación particular. Convengamos que hace tiempo que no percibe ingresos y…casi un año que no paga la hipoteca. Lamento decirle que estamos tramitando el embargo de su vivienda.

Miguel: pero Sr. Copen, esto ya va a cambiar, es cuestión de tiempo, usted lo sabe, siempre ha sido así en este país. Yo soy profesional y mi señora también, mis hijos están estudiando para obtener su título. Además sin nuestra casa qué haríamos. Debe haber algún otro camino de proceder seguramente.

Sr. Copen: oiga, si yo no apruebo el embargo me quedo sin trabajo y luego me embargan mi casa ¿qué quiere que haga? Lo siento por usted y su familia, ya encontraran quien los ayude.

Fue así como te lo cuento Armando, tal cual. No me digas que no es lo mismo en todos lados? Cuando me llamó Miguel para contarme por lo que estaban pasando no supe que decirle. Imaginate, ellos tan lejos y uno aquí aprovechando la suerte de la “estabilidad”. La crisis pasea por el planeta entero y nosotros somos como un grano de arroz ¿entendés? Nacemos en la dulce caricia de las manos laboriosas, crecemos para alimentar a este mundo y luego nos cocinan para finalmente echarnos a un colador. Algunos granos se salvan y son devorados, otros se escurren entre los agujeritos, resisten a caer pero terminan yéndose por las cañerías para juntarse con la mierda en las alcantarillas. Nos chupan, y para colmo siempre estamos pidiendo por favor, otra oportunidad de ser vuestra comida. Me cago en la mierda! Lo peor es que hay tanto imbécil regocijándose de que ahora la sufren los otros, que ya era tiempo que les tocara a ellos. Pero los tipos que pagan los platos rotos son como nosotros, laburantes. Los hijos de puta, dueños de las corporaciones y de los bancos se caga de risa, es como un juego para ellos, como el Estanciero. Decí que uno ya está grande pero los pibes, tenemos que ayudarlos a que no caigan más en estas trampas espantosas, al final ¿qué mundo les entregamos? 

Casi sin nombrarlo

Salió a la calle una vez más con la firme intención de vencer sus miedos. Fue el lemon pie quien le recordó su imagen, nadie lo hacía igual, no había otro tan lemon pie como aquel. La última vez que se habían visto ella le dijo que ya no tenía amor para él y él le contesto, vos no me vas a amar y yo qué. Tiempo, lemon pie, recuerdos, hojas del otoño bajo sus pies. Se paró frente a la casa de ella pero en la vereda, al otro lado de la calzada. Estuvo ahí como una hora aguantando el frío y las ganas de tocar aquel timbre con ese sonido tan característico a canario. El sol le daba en la cara, encegueciéndolo y el creyendo que así no podrían verlo. En la memoria tenía gravado el juego de escondidas que hacía cuando era pequeño con su padre y este le decía que si cerraba los ojos nadie lo descubriría, era como esconderse detrás de los parpados. Miró hacia la esquina donde desembocaban los autos que venían desde el este y pudo observar el semáforo titilar sin decidirse a cambiar por rojo o verde. Creyó en la señal de la duda, incógnita, no supo que hacer. Si hubiese sido rojo, alerta, peligro, ¿pasión? ¿Acaso verde podría significar la naturaleza de las cosas o su podredumbre? Imposible resolver los enigmas en un instante cruzado por los fuertes latidos que bombeaban chorros de sudor con aroma a miedo zorrino. Justo pasó un taxi con la banderita LIBRE y logró detenerlo a tiempo para escaparse de aquella calle, creyendo en la señal de la bandera, liberándose, ya condenado a la libertad de elegir un nuevo color para sus días. 

Almohadas de gansos

"Como a veces no puede dormir, en vez de contar corderitos contesta mentalmente la correspondencia atrasada, porque su mala conciencia tiene tanto insomnio como él". Un tal Lucas. Julio Cortázar.

"Cuando tenga dinero voy a contratar una secretaria para que tome todas mis notas mentales..." Plexus. Henry Miller.

Ay Lucas! Llegó la noche y otra vez me fui a la cama lleno del día vivido, recolectado por mis sentidos. Cuando me acuesto todo decanta al procesarse por la mente, tan sugerente élla como para lograr frases geniales, principios de "historias que me cuento" o solo la idea de. Si fuera inventor o millonario fabricaría las almohadas grabador señor Miller, nada de secretarias tomando apuntes. Debe haber algo en la garganta que no permite dejar salir las mismas palabras que se elucubran en el pensamiento, tanto moco pegado, yendo directo al estómago con las fantásticas ideas. La cosa es que me duermo feliz de mis hallazgos, aunque estos no signifiquen gran cosa universal. Si, funciona en tanto que me duermo, sin pastillas o dolores, ni ansiedades por hacer lo que mañana podría estar esperándome a pesar de que deseo que al despertar al otro día pueda recordar un mínimo de algo como para plasmarlo en estas teclas bajo mis torpes dedos desmemoriados. Tampoco me quedan los sueños, unidos con los pensamientos, se han ido a la no memoria. Deben ser ellos (los sueños che) los secuestradores de lo mejor de mi. Maldito despertar! Bendito día, me traerás cosas, cositas, como para llenarme de sensaciones que me dejarán dormir plácidamente.

Velorio

No logro recordar bien cuál fue el primer velorio al que asistí, me parece que era el del abuelo de un amigo que yo tenía por aquella época, cuando tenía unos trece años. Seguramente con el tiempo pueda recordar otro anterior o tal vez ya ni este. Nunca es agradable el clima en estos encuentros de gente rodeando un cuerpo muerto, el cual no se parece ni por asomo a lo que fue la persona que ya no está. Para siempre. Luego tengo presente el de mi abuelo paterno, mi abuela materna, mi padre y mi abuela paterna, en ese orden. Nunca lloré tanto como en el de mi abuelo, no sé, lo atribuyo a todos los dolores que tenía guardados y que encontraron una excusa para salir del pecho, además de quererlo mucho, claro. Los otros velorios fueron más leves en tanto lágrimas, como si uno se fuera acostumbrando a los hechos. Mentira, uno nunca se acostumbra a la muerte, tal vez porque no la conoce verdaderamente, quién sabe. Lo de mi viejo sí que me dolió. Eso de comenzar a vivir con la mitad de lo hijo que uno es resulta complicado, así, tan de golpe (al corazón). Ahora hace como tres años que tengo la sensación de estar en un velorio. Ningún cuerpo puede aguantar tanto sin descomponerse, eso lo sé y lo huelo. Sé también quien es él muerto en esta ocasión, para qué nombrarlo. Recuerdo que en los velorios se bebe café, a veces hay sándwiches, se llora y alguien cuenta una anécdota o chiste que logra sacar una risa. Algunos podrán decir que los velorios son la vida misma! Ni tanto. El velorio es la despedida y a mí nunca me gusto despedirme. Debe ser por eso que ya llevo tanto tiempo en este y de a poco voy muriendo en el intento. 

Eje(cutando)

No se cómo llegué a este estado en el que ya no me importa lo que piense el otro, tal vez hallarme a mí mismo (eso suena en mi cabeza que siempre puede autoengañar, prefiero ni pensarlo) pueda haber ayudado a eso.  Una lectura, dos, también colaboraron en este abrir la puerta para salir del disfraz.  Pensé que nuestro cuerpo crecía de volumen con el paso del tiempo por la sumatoria de máscaras con las que atravesamos la vida, esas que empezamos a usar cuando el fusible de la niñez se corta y nos deja sin luz. Tal vez encontré a ese niño que fui y este cuerpo me está quedando grande. A la mierda con el cuerpo! Es posible que yo vuelva a caer en las garras del tercer mundo y ande mendigando al fondo momentáneo interpasional. Yo soy el primer mundo carajo! Y no soy moneda corriente, ni economía, menos aún perfección. Tampoco hablo de expertos, siempre seré un perto entre tanto ex. Ahí veo el camino, sin huellas, virgen, selvático, peligroso y estoy apoyando el primer pie luego de treinta y un años de transitar caminos usados, pisoteados, “seguros”. No llevo machete, tampoco cantimplora, ni ropa, fósforos o encendedor; yo soy el fuego, la luz, furia, seda, setenta por ciento agua y un treinta por ciento de incertidumbre. Allá voy, esperando el precipicio que me llene de vacio!

Me cago en la leche!

Querida pasión: dónde te habré perdido? Será en mis años locos, o en la cancha de Racing? Es posible que ya no te encuentre? Acaso hay viejos apasionados? Bueno, yo no puedo decir que soy viejo a esta altura de mi vida, tan solo hay cosas viejas, pero no las descarto. Y si te quedaste en una hermosa concha que regresó al fondo del mar? Cómo haré para encontrarte? Si, ya se que los Beatles primero y tanta música y mi guitarra sucia y desprolija son cosas apasionantes pero vos sabés a qué me refiero, no te hagas la boluda. Decís que estás en las pequeñas cosas? Puede ser. También sabes que me gustan las grandotas, los extremos, llegar a cierto límite. Ese regalito extra que se llama adrenalina. Yo no creo en la pasión quietecita, eso es paja mental y de pajas suficiente como para un master. Se que tenés buena cintura para esquivar(me). Ahora sos vos la que no me elije? Qué tal si salimos de paseo? Yo te tomo de la mano, en silencio, vamos hasta el aeropuerto...mierda ya ni aviones hay. Te das cuenta! Al final con vos no se puede ir a ningún lado che, si no es esto es aquello, parece que me tomás el pelo. Más bien podrías acariciar mi pelo hasta que me duerma como un gato sobre tu falda y nos daríamos calor mutuo, ya no temo quemarme ni llorar por ver la vaca.

El tic de vivir

Todo tiene su tiempo, no sé bien cómo es que así funcionan las cosas, los seres, los tiempos. Algunos comienzan su día a las ocho en punto, cuentan los minutos de desperece y caminan a paso firme hasta el baño para orinar con precisión dentro del inodoro. Lavan uno a uno sus dientes,  se miran al espejo para anudar la corbata y finalmente comen tostadas de pan dietético con café antes de salir de su casa. Llegan al trabajo a horario cumpliendo con la función asignada al pie de la letra. Sin sobresaltos terminan su jornada laboral y acomodan la agenda para lo que resta del día y la noche. Todo perfectamente ordenado bajo la hipnosis de los minutos, y segundo a segundo acomodan la vida. Tan suizos ellos! Relojeros de la existencia, gente sin polvo ni arrugas. Los amo! Yo no sé de todo eso y me caigo de la cama ya cuando el sol me está gritando un rayo en la cara para ir al baño corriendo a dejar escapar mi pis en todo el inodoro y lavo mis dientes, hambriento de un mate caliente que durará hasta las ganas de cagar. Los segundos se chocan entre si y bailan embriagados seduciendo minuto a minuto a las horas que pasan en bombachas rojas. El coito cotidiano que pare días de vida, extraños entre sí, hermanados, lluviosos como lágrimas de muerte, soleados de niñez. La aventura de vivir me desvela por la noche en el instante en que mis sueños se hacen luna y yo a veces soy su lado oscuro, cuarto creciente o menguante. La redondez llena se la dejo a quien quiera sentirse radiante, lleno de orden.

Pisoteado

Cuando las almas 

se derriten entre sí,

entre baños

con Marías,

bajo las aguas cálidas

del nacimiento.

Todo se resume

a un café 

por la tarde

y una música 

compañera 

de soledad.

Paisajes llenos

de fuego invernal

no logran entibiar 

los cuerpos muertos

que arden

desde adentro.

Entonces,

solo entonces,

salgo a jugar

al caminante,

quizás logre

dejar una huella.

El placer de cagar

Estados Unidos,

te escribo desde mi inodoro,

pensando en tus hamburguesas

y salchichas, tan alemanas,

que sin gloria y honor supiste conseguir.

Estados Unidos de America,

que bien suena eso,

pero tanta vanidad en tu nombre

hizo que te autoproclamaras America,

como si solo tu lo fueras.

Estados Unidos de mierda,

con tu consumo y el ingles

hasta en mis calzones!

tus emisiones carbonicas

de grandes motores a lo machote.

Estados Unidos del mundo

a esta altura de la historia,

con tus capitales y organizaciones

de postguerra y tus guerras

que ya son nuestras.

Cuestión de G Fe

El domingo creo que tendré la posibilidad de estar en Buenos Aires en lo que a muchos les gusta nombrar como una jornada cívica. Elecciones para jefe de gobierno. El jefe! El lunes saldrán todos los trabajadores a las calles para llegar a sus puestos de trabajo con un nuevo jefe pero tendrán que verle la cara al mismo jefe de siempre, con el que lidian a diario para juntar la plata que recibirán dentro de los diez primeros días del mes. Un jefe, otro jefe, más jefes y todos quieren ser jefes. La fuerza G, el punto G y la maldita fe depositada en un sobre sin destinario. Elecciones. Quién será el que está eligiendo? Todos a votar! Porque así lo dice la ley hecha por jefes. Representantes y representados, que burla! Me cago en todo eso, me cago con gusto, alegre de sacarme esa mierda de mis tripas luego de masticar tanto gusano. Siempre es un alivio ir de cuerpo. Como es que alguien puede representar a otro? Acaso podrá ser en un escenario actoral con personajes de ficción y pesados telones o en la telenovela de las nueve, donde hay monos parlanchines tratando de entretener a la audiencia con el ánimo de gustar a la mayoría. Me tiene sin cuidado quién gane el puesto, a fin de cuentas siempre será un jefe. 

Nadando en la gran pecera dorada

Casi una semana desde que empezó el mes para recibir el dinero del salario y solo un par de horas para tirarlo por la ventanilla de cajeros, cajeras y carajos. No es mi dinero ni el de nadie, se va o se esfuma, se teletransporta, gira con el mundo. A dónde está todo el dinero que gane cuando trabajaba? Quién lo tiene? Ahora no gano ni un céntimo, tan solo me están… aguantando. No sé por qué ella lo hace, debe tener sus motivos que desconozco, no quiero saber! No tiene sentido. Que mujer increíble, tiene la espalda más ancha que jamás haya conocido en mi vida. Dentro alberga una de esas cajas de magos que pueden sacar mil conejos y guardar hasta un edificio entero, y ella no es maga ni bruja. Simplemente es la persona que no debería estar a mi lado, soy como un gusano de la seda que come, se reproduce y caga vestidos para novias. Si yo no gasto en nada, limpio el baño sin asco y cocino guisos de abuela, planté los árboles del jardín y la ceniza los tapó, levante una puta pared que casi se viene abajo. Nunca será suficiente para llenar la caja mágica, es el mundo entero que no alcanza, como el salario. A nadie le alcanza gane lo que gane. Boletas, cosas, cositas, comida enlatada, abrigo, botas, cremas, cepillos de dientes y pañales para perros. La factura del agua nos invita a cuidar ese bien de la humanidad que a cada minuto le aportamos todo lo que nuestro cuerpo ya no necesita. Voy como un buen ciudadano a pagar por el agua que sale de las canillas y en la calle encuentro un manantial corriendo por cada cordón cuneta, grietas en el pavimento escupen agua como volcanes, hay agua por todos lados! Menos en el cielo, claro. Cuanto hace que no llueve por aquí? Ya ni recuerdo la última vez. Que significan esos dobles mensajes? Cuidemos el agua así podemos disfrutar de como se congela en cada esquina cuando salimos a la mañana y si tenemos suerte podemos ver a una vieja resbalar y romperse el culo en la calle, en la cola del hospital y en la caja de pagos. El medio ambiente preciado. Nada de bolsas de supermercados. Y el paquete de salchichas de que mierda está hecho? Amado planeta: te prometo que mañana seguiré comprando y consumiendo todo lo que me dice mi dios, cargaré con la culpa de haber nacido, soy el mal en la tierra pero no me permites suicidarme. Seguiré subiendo la piedra por la montaña y tendré el tiempo suficiente para pensar que todo es un gran sueño a pesar del olor de mis sobacos. 

Chulengo

Debe ser a causa del frío que solo he pensado en el fuego estos días. Me hablan de un volcán que no se ni como se llama pero que está esparciendo sus cenizas por todo el planeta aunque no es capaz de largar fuego por su boca. Estarán los misterios de la vida metidos dentro de él? En ese caso el polvo de cristal que sobrevuela por los aires y se aferra a todo debe ser una de las formas sugerentes de la tierra. Encendedores, fósforos, gas, combustible líquido o sólido y ni puta idea de cómo hacer un fuego sin ellos. La mierda avanza, siento su olor en cada enchufe de la pared. Hay tanta porquería que la humanidad podría vivir mil años quemando plásticos, telas, metales y libros si se acabaran los combustibles fósiles, y además tendríamos pilas de huesos y carne en estado de descomposición para sumar a la hoguera. Solo que los autores jamás se atreverían a quemar un libro a pesar de que éste pueda salvarlos de una muerte por hipotermia. Fantasmas idealistas. Este año todo el mundo tiene flores. Un juez salió a decir que la marihuana y el artículo diecinueve de la constitución son pareja del mismo sexo y todos a plantar cannabis. Pero quién sabe cómo encenderlo? Me junto con un conocido y me regala unos cogollos, voy a la universidad y otro tiene como cinco plantas que quiere exponer en la cannabis cup que se hará en un lugar recóndito al otro lado del río Limay. En un cumpleaños afloran las variedades, con semilla, sin semilla, índica, sativa, verde y aromática muerte. La otra noche salí al patio a probar una de las variedades que ya ni se cuál es, porque no me gusta fumar dentro de la casa cuando esta mi hijo, aunque esté durmiendo. Realmente quería disfrutarlo tranquilo, saborearlo hasta el final. Un gran porro de la Patagonia! Sí que estaba helando esa noche y yo tenía tanta mugre en mi mochila como para atascar las tuberías de toda la ciudad. Cosas que voy juntando en la calle para cuando me ataque la inspiración hacer algo con un pedazo de fierro o un palo al que le daré forma solo en mis pensamientos. Hay un chulengo también que nos regalaron cuando vinimos a esta casa y que yo reparé de manera provisoria. Existirá el arreglo de algo de manera que sea permanente? Ramas, cartón, un pantalón viejo lleno de grasa para bicicletas, todo al quemador! Un golpe de percutor al encendedor y el basural ardiendo en pocos segundos. Adorable fuego que se lleva todo lo que viene sobrando dentro del cofre de las llamas. Alimento, más alimento para pasar la noche, que sea una cálida noche la puta madre! Que se queme el mundo entero, con Aristóteles y Pitágoras el principio de Arquímedes, Jesucristo, Mahoma Buda y Moisés, Julio Cesar y el código de Hammurabi, Noé con su barca entera, el Renacimiento y las revoluciones, desde Bach hasta los Beatles, que arda la selva amazónica con todos los escribanos, jueces y abogados  atados a cada árbol que aun esté de pié! Universidades, colegios e institutos, la academia entera. Quiero pensar que es eso lo que está pasando dentro del volcán. En ese caso el polvo de cristal que sobrevuela por los aires ya no tendrá a que aferrarse. 

Copa llena 2011

De repente empezó la Copa América. En materia de futbol todo era descenso y tristeza a pesar del ascenso y la alegría de los que nunca. Hasta el punto que no sé quién ascendió además de Belgrano.  Recién jugaban Uruguay contra Perú…debe ser el cuarto partido desde la inauguración del torneo. Que podría yo pensar? La Play Station vuelve idiotas a los jugadores o a los espectadores? El Barcelona al que todos quieren parecerse por ser “el mejor equipo de la historia”, juega como video juego? Cuanta pobreza de ideas y miedo a que te escupan en la cara en esa búsqueda de la perfección, en el partido del año, del siglo, de la vida! Jugadores robot a control remoto. Jugadores de jugadores, con sus dedos más hábiles que las piernas de Messi. Pido la renuncia de Grondona, Maradona, Bilardo y Batista, Pasarella y Julio Ricardo. Que Pele se entierre con Havelange y Xuxa. Al Pibe Valderrama que vaya a tocar con Carlos Vives así matamos dos pájaros de un tiro. Y a Francescoli métanlo en una jaula junto con Silva a ver quién sobrevive. Una hoguera antihéroes, dirigentes, futuras promesas y televisores. A patear la pelota!

Vacío por dentro

Hace días que venía tirándome unos pedos bien podridos, como si me hubiese comido un pedazo de este mundo y mi aparato digestivo no pudiera con él. Me parece que la raíz del problema fue un pedazo de vacío al horno, carne de vaca que hace rato no degustaba. Claro que no tengo en cuenta las hamburguesas, salchichas o fiambres que uno compra en bolsas plásticas cerradas herméticamente. Eso es polvo con agua o tal vez sea algo peor que no me atrevo a pensar ni a investigar. El vacío estaba tan delicioso que me convirtió en una maquina masticadora de hebras vacunas cocidas y adobadas con sal y otras especies que no supe reconocer. Yo solo comía al tiempo que sonaba en mi cabeza la voz de alguien diciendo lo flaco que estaba, era una voz del recuerdo, algo que había quedado grabado días atrás, ahora convertido en combustible de mí mandíbula. El banquete fue un viernes por la noche y hasta el domingo no pude cagar. Tan solo se producían descargas hediondas de gas anal. La caca del domingo fue oscura y de contextura rígida pudiendo divisar soretes de tamaño medio mientras limpiaba mi culo con el bidet. El domingo a la noche más caca pero a esta altura yo era una fábrica de pastas. No puedo decir que me sentía preocupado, porque no lo estaba. Lo cierto es que cargaba con cierta incomodidad en mi cuerpo, al que también había recargado la noche del sábado con abundante comida, producto de dos cumpleaños. Definitivamente la comida es uno de los placeres de la vida aunque a esta altura me regocija más la reminiscencia de unas facturas viejas que me regalaron en una panadería la noche que alguien me dijo que estaba flaco. 

Carnota Yendo a Paso Firme

Hace unos minutos estaba tratando de tocar algo con mi guitarra de lo que anoche pude escuchar en el Museo Nacional de Bellas Artes Neuquén. De más está decir que me resultó imposible, y no por mi falta de memoria, que guardó un recuerdo de piel de gallina. Más bien diría que son los dedos quienes no responden a la tarea de moverse con la precisión adecuada para poner infinidad de notas musicales en períodos de tiempo tan escuetos. Si apenas puedo tocar un blues de dos acordes che! Raúl Carnota podrá ser un músico de primera línea, si así se lo quiere denominar, pero ante todo debe ser un Gran Hombre (a no confundir con esas absurdas teorías de la creación del estado por favor).

Cerca de las siete de la tarde, hecha noche, me acerqué al MNBA para ver el espectáculo que no tenía costo para los espectadores. Por orden de llegada se fue armando una larga cola de personas interesadas en ingresar a la sala que tiene una acústica excepcional y que para las ocho ya estaba llena. La última persona en ingresar fue Carnota. Se subió al escenario, termino de ultimar los detalles de afinación del instrumento que llamamos guitarra y comenzó a darse. Porque el tipo se muestra, abriendo el pecho para sacar el alma a pesar de que su voz estaba deteriorada vaya a saber uno por qué cosa. Y cantó mientras rasgaba las cuerdas o punteaba melodías, a esa altura ya no sabría decir si la guitarra lo acompañaba a él o él a ella. De Carnota no he investigado nada, su vida, biografía, de dónde viene ni a dónde va, solo se sentir lo que transmite con su música y puedo asegurar que me mueve el espíritu cuando se expresa de ese modo. De hecho, hace relativamente poco que tuve el gusto de escucharlo por primera vez cuando alguien me presentó Gatito e’ las Penas, esa maravilla que imagino vive en cada ser humano, porque “cuando la pena entra no hay quien la pueda”. El espectáculo se iba cuando Don Raúl dijo que tocaba las tres últimas piezas unidas por la raíz negra que las hizo nacer, milongón y candombe indicó. Canciones que hablan de crisis política y económica, aunque yo prefiero creer que hablan del dolor humano. Mencionó el año 2001 (el ya tan trillado y extrapolado), aportando que ahora la crisis se había ido de viaje a Europa, algo que no tomó muy bien una pareja de españoles que habían estado detrás de mí en la cola que se hizo para ingresar y que se encontraban sentados en la primera fila para “ver la música”. Cuan susceptibles son algunos seres. Pasaron los tres en uno del final cuando la pena estaba comenzando a entrar en mí, pues yo esperaba el Gatito que no había hecho su aparición en escena. Pero la vida te da sorpresas y los músicos regalan bises, entonces reconocí esos sonidos de aquella vez en que había conocido al Gran Hombre y mientras él decía “cuando la pena entra” mi pena comenzaba a salir. Algunos podrán mencionar los pifies de ciertas pulsaciones en la mano izquierda, ¿acaso la vida no está plagada de aciertos y errores? ¿Por qué esperamos que la perfección esté en el otro, en el afuera? Otros podrán cuestionar la ideología de Carnota al “transar” con YPF para venir a tocar. Me pregunto de qué vivirá esa gente. Yo solo he disfrutado de ese tiempo compartido con los sonidos del sensible y apasionado viejo de pelos largos que se sienta en el suelo para estar sentado sobre el mundo. Termino de escribir estas palabras para volver a tocar la guitarra que sonará penosa, como un blues de dos notas. 

Los diez manda(mientos)

Ya no creo en dios (nose si realmente he creido alguna vez en eso).
He tomado su nombre en vano (al no existir al pedo mombrarlo).
Nunca santifique las fiestas, solo busque la borrachera.
No he honrado a mis padres, pues he querido matarlos mas de una vez.
He matado.
Cometí actos impuros.
Robé.
Mentí.
Tengo y he tenido deseos impuros.
He codiciado bienes ajenos.


Este también soy yo.

Helarte

Hace unos días divagaba sobre lo que el arte significa para mi, pues no creo que exista algo que verdaderamente sea en si mismo. Es cada uno quien le otorga sentido a las cosas, desde luego que condicionado por lo que se nos trasmite al crecer. Si lo conceptos fueran uniformes, si representaran un solo significado, todo seria tan horriblemente ordenado que aburriría en unos y ceros. Pero volviendo al arte, comienzo a creer que es eso que alguien hace motivado vaya a saber por que cuestión de su propia vida y que logra transmitirnos sensaciones, que afecta nuestros sentidos. En ese punto es en  el que la persona que hace arte se une con quien recibe esa obra, sea cual fuera el modo de expresión que el arte encuentre. La sensibilidad que ha movido al artista a realizar la obra quizás no sea la misma que le llegue al receptor, que lejos de ser un interprete, siempre quedara impregnado de esa fuerza inicial, los sentires. Y uno podrá sentir mas fuerte o mas débil, sonriente o triste(mente), pero ya no se sentirá tan solo entre tantos seres.

Extraña sensación de amar a un perro

Flor negra de la primavera,

de cuatro patas y larga cola.

Ya sin leche materna

te mezclaste con los perros de dos patas.

Sufriste nuestras costumbres

contagiándonos de las tuyas.

Laica,

nunca creiste en dioses.

Callejera,

amiga de los seres.

Me despierto creyendo

que al abrir la puerta

estará tu sonrisa canina.

De boca ancha

y orejas de burro.

Hermosa perra,

compañera de salir de paseo.

Me voy en mi bicicleta.

Pedaleando las calles,

sin nadie que corra a mi lado,

solo veo cosas que pasan.

Miro en cada casa

buscando tu silueta

entre ladridos que no puedo reconocer.

Vuelvo de noche

por otro camino,

de perros negros

con orejas de perro.

No sabría que decir

de tu ausencia

repentina.

El otoño se llevo las hojas

junto con tu cuerpo.

Y yo solo ladro a la luna.

Cuestión de fe

Podemos despertar por la mañana

con un rayo de sol en la ventana.

Podemos disfrutar del atractivo de la noche

y extrañar la mañana.

Podemos plantar un árbol

en cualquier porción de la tierra.

Podemos verlo crecer

y hacer leña del árbol crecido.

Podemos acceder al gas envasado

o hacer explotar garrafas

Podemos hacer una revolución,

revolver la evolución.

Podemos caminar, correr

o esperar sentados.

Podemos seguir vivos

o rematarnos.

Y podemos preguntarnos:

de que se trata todo esto?

Bosque asfaltado

Un mundo,

de mujeres hermosas

y hombres inteligentes.

Parámetros normales.

Calles asfaltadas.

Canastos para la basura.

Autos veloces

de variados colores

y bolsas de aire

para cuidar rostros eternos.

Un mundo,

este mundo.

De mujeres de plástico

y hombres desapercibidos.

Calles rotas

llenas de basura.

Sin caminantes,

solo corredores

con bolsas llenas

de muertos.